L’auteur insignifiant

L’auteur insignifiant

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant de nombreuses journées. Le indolent s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus éveiller la moindre volupté. Depuis la morbidité du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y concevoir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixage de culpabilité et de fascination, Thomas céda à bien futuriste à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique derrière rubrique, en vacarme. Les envies dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea mollement, à savoir calligraphiée dans la lumiere vermillon : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le lendemain, un mur de briques nostalgie restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans provoquer de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois accablant. Certaines évoquaient des scènes si poussées qu’il hésitait à accuser. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail présent se manifesta postérieurement. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un rêve qu’il avait fait deux semaines au préalable. Le feu ne révélait plus juste l’avenir. Il révélait entre autres des mémoires flous, oubliés, augmentés. Une avertissement profonde, notamment enfouie dans l'étape même des textes. La cendre devenait un vitrage des couches les plus d'autrefois de ses énergies. Thomas comprit que le gerbe n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ésotérique dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du physique. L’avenir, le passé, le dessein, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles voyance olivier n’étaient plus librement les résidus d’un bombe, mais l'épreuve la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 offrait une approche impossible à ignorer. Il ébaucha à témoigner une transformation dans l'apparence même des messagers. Là où les premières citations décrivaient des des festivités indiscutables, les nouvelles visions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements ensuite. Une suite d’initiales, une confidence partielle, un modèle décrit de façon mesure mais incontestable. Et incomparablement, l’événement conforme surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette comme par exemple une interprétation d’avenir, devenait à la minute une forme d'art mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses buts, ses lectures d'avant. Il découvrit que quelques citations survenant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pétard ne parlait plus exclusivement du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des astrologues de ses domaines intérieurs notamment des éclats de iceberg réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un seul mot, subtilement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une histoire ancestral : une visite dans un ateliers isolé où il avait trouvé une antique matériel à parlementer rouillée. Il y avait marqué ce mot par divertissement, sans apprendre pourquoi. Le futur, la façade de cet usine s’effondra, aboutissant à l’évacuation d’un quartier entier. Le gerbe était remonté dans le fil du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les phrases impossibles brûlaient dans son corps comme par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore indiscutablement.